Der beige Ton

 

Der Erlkönig schlummert im Zeugenstand.

Mal sitzt, mal steht er am Gedankenrand.

Am Steingarten wächst das Obst so Grün.

Federn müssen aus Terz erblüh´n.

 

Im Glasgarten spielt der Teufelsgeiger,

Perlenspiel schlägt aus, den Zieger.

 

Es geht ein Herzgeruch umher,

singt von Geisterraupen ach so schwer.

Das Karussell dreht dir den Ringelnatz,

den beigen Ton, den spricht der Satz.

 

 

 

 

Andienung

 

Es ist die Andienung, die sich das Fernfieber überstreift.

In ihrer Aufbruchstimmung wirkt sie wie eine

spannungsgeladene Fahrt, die in sich übergreift.

Ein Kriminaltango wurde im Siedepunkt der Zeit geboren,

aoenenlang welkt ihre Farbe.

Ihr Schriftgesang ist längst gefroren.

Egozentrik lässt sich nichts anmerken,

im Fokuswechsel ihres Budenzaubers,

muss es doch mehr geben, als

Formen, die sich als Blendwerk bemerken.

 

 

 

 

 

Filigran

 

Kupferfarben, wirkt die gestochene Mondsichel in ihrem Verlauf,

wächst fächernd über den Rand des Meeres hinaus.

Trichterfarben schreiten heimwärts im Gehen.

Fortschritt ist die bequemste Fassung, sie verwandelt

das Lachen der Gelächter in ihre Filter zurück.

Labsal beglückt Sympathie, inszeniert ihre Polarität,

solange, bis sie Wasserläufer in Realitäten taucht.

Bunte Tänzer revidieren rohe Träume,

sie fangen Verbundenheit, verbinden Sekundenbezwinger

und füllen Kameraden mit Gärten


Luftdecke

 

Eine Traumschmonzette legt sich wie ein gestreiftes Stück Luftwind auf nächtliche Lieder.

Tiefenreich atmet sich gern, in kitschige Machwerke grün und bieder.

Lethargisch gepflegtes Phlegma schleicht sich in die Gleichgültigkeit ihrer Toleranz.

Bis das Bodenlose den Himmel verliert und einer weichen Träne gleicht, dem Tanz.

Wir sind im breiten Publikum ertrunken, unanständig, träg im Florettgefecht.

Wir ziehen den Donner aus dem Getöse, Fluss abwärts, alles ehrlich, täglich echt.

Der Seitentanz menschlichen Gelächters, führt meist zum alten Ziel.

Es ist nicht alles, gibt es noch mehr? War es das schon? Wo geht es hin?

Das Leihenbegräbnis trägt den Nerz ihrer Verblichenen im freien Spiel.

Die Gefahr ist im Verzug und die Transparenz ihre Bedrohung.

Eis liebt die Zeit und flieht begabt in vielseitige Schonung.

Wir müssen überwässern, eintrocknen in unseren Schreibfehlern.

Das dahin ist bereits gebrochen, verknittert sind alle Federn.

 

Magnolien

 

Wenn Tonkadenzen ihren Aggregatzustand verlieren,

werden gewaltige Räuber übers Land parieren.

Fado wenden, Sonnen blenden, nur einen Wurf weit.

Die blamierte Uraufführung, führt sich wohl zu zweit.

 

Blumig wird in Bildung gesprochen und qualifizierte

Herzen nutzen ihren Schlag.

Kryptische Zeichen springen im Dreisatz und

der Dreifuß verändert die Kunst an einem Tag.

 

Die Magnolien sind längst übersteuert,

fliegen mit Winden, weit gefeuert. 

Stolz und Rose soll es sein,

gilt als Vorurteil, gilt als Schein.

 

 

 

 

 

                                                                            Narziss und Gehorsam 

                                                                           

                                                                            Die Gier als Schlund ist folgsam.

                                                                            Lechzend und hüstelnd durch das Fieber,

                                                                            kriecht der feingeistige Empathist wohl lieber.

                                                                            Durch tiefgründige Aphorismen, 

                                                                            erzählt er Lebensweisheiten, 

                                                                            Hagel in Diamanten Prismen,

                                                                            Kadaver oder Gemeinheiten?

Nordstrand

 

Mühsam gestillter Hunger ist in mir die tiefe Rast.

Wer will schon mit den Pferden gehen,

so völlig und ohne Last.

Was versteckst du dich denn vor der Tür,

es findet dich ja kein Zauber,

kein Gleichnis ohne Gespür.

 

Den Irrgarten einst zertreten,

lockt dich ein säuseln zart hervor.

Die Anreise hat dich nicht gebeten,

mit Abschied zu reisen,

durch´s grüne Nordstrand Tor.

 

Papier nach Athen tragen

 

Wenn stolze Pegasuseulen durch Redewendungen fliegen,

werden sie das Fersengeld über den Acker ziehen.

Leinen galoppieren davon und Blüten verduften in Versenkung.

Das viele Geld gabelt Träume, verlorene Wendehakenlenkung.

Wir müssen wieder ineinander sein, süße Erinnerungen brechen.

Realitäten beschälen und Silber-farbige Kupfermünzen stechen.

Die Pause muss Schluss machen, der Ärger sich verrennen.

Staatliche Papierbandwürmer sind es, die ganze Völker verbrennen.

So triebhaft sind die Knospen der Gier.

Athen fragt nicht, es trägt Papier.

 

Das Nymphengold senkt ihr Haupt empor,

auf Kosten vieler Menschen, deren Existenz erfror.

Die Reifezeit packt alle Winde ein,

Blüten schimmern, goldener Schein.

Es ist ein Barfußmarsch im Flammenball,

der die Menschen treibt, zu großem Fall.

 

                                                                                      Säulengleichnis

 

                                                                      Es ist ein hüllenloser Verwandtschaftsgrad,

                                                                      der einer Dürrestation gleicht. 

                                                                      Wahlweisheiten, die ihr Vermächtnis in die Freiheit tragen,

                                                                      finden jene Menschen, die vom Fallen erweckt wurden.

                                                                      Säulen erwachen in traumtänzerischen Weggabelungen.

                                                                      Wo ist die Zeitspanne geblieben?

                                                                      Sie schläft im Sog einer dichterischen Wortsymphonie. 

                                                                      Die Sonne lauscht so gern´ den tobenden Winden.

                                                                      Die Ruhe auf´s Papier gebracht,

                                                                      schreibt sich ein Rosenzweig neu.

Von Nachtstreichern und Zuchttrauben

 

In welchem heute kommen wir eigentlich an?

Trauben finden in dieser Welt keinen Platz!

Einer Uhr ist es egal, wohin du verschläfst.

Denn du bewegst dich, während sie neben dir geht.

 

Ein sonniger Tag ist mir zu langweilig geworden,

er riecht nicht mehr in so vielen Farben, wie ein Regentag.

Ich schreibe meist über etwas Verirrtes.

Über Wasser, das zu früh zu tropfen beginnt.

 

Nachtstreicher laufen längst in ihrem Soll.

Keine Meinung zur Frage haben,

aber weiße Trauben ernten, im leisen

Frühlings Moll.

 

                                                                           Die Stille zieht ihren Mantel an

 

                                                                           Taubheit ist der Menschen Wort,

                                                                           sie Jammern und Klagen sich fort.

                                                                           So schenkt mir doch an Gehör,

                                                                           auf das ich euch ehrlich schwör.

                                                                           In Feigheit schimmern ihre Gräben.

                                                                           Anmut freies Antlitz zu erwägen.

                                                                           Bin ich euch denn mehr Angriff?

                                                                           Gebt Acht, sonst versenk ich euer Schiff.

                                                                           Die Stille zieht ihren Mantel an.

Dornenweich ist der Frieden

 

Dornenweich ist er, der Frieden,

mit einer Bemühung werden wir das Reich der Träume besiegen.

Durch das Dornenweich, ist die Blüte verschwunden und dahin ist er, der Frieden.

Stimmen reihen aneinander, der Verstand dringt durch die Grenzen.

Unsere Finger sind blutig von den Stichen,

doch dornenweich ist er, der Frieden.

Die Leiche trägt den Frieden, verfolgt und gefangen durch die menschlichen Triebe,

was sie meinen, sei wohl Liebe, doch dornenweich ist er, er Frieden.

 

 

                                                                                       

                                                                                       Einen Flügelschlag weit

 

                                                                                       Es ist, so still geworden,

                                                                                       in mir und um mich herum.

                                                                                       Nur einen Schwalbenflug.

                                                                                       Es regnet Sand aus meinen Augen

                                                                                       und trocknet seicht die kommende Flut.

                                                                                       Die Verwesung glänzt,

                                                                                       der Zerfall triumphiert,

                                                                                       mörderischer Morgen,

                                                                                       der die Nacht regiert.

                                                                                       Zänkisches Selbst

                                                                                       und meine Langeweile ist so laut geworden,

                                                                                       stille Lithargie.

                                                                                       Ich bin mir so schweigend geworden.

                                                                                       Meine Anteilnahme ist nur noch

                                                                                       wenige Zentimeter groß.

                                                                                       Bin vergesslich geblieben,

                                                                                       lege meine Träume in den Schoss.

                                                                                       Menschen werden gegangen.

                                                                                       Die Zeit, mit einem Feder Fall gemessen.

                                                                                       Sehnsucht, kommendes Vergessen.

                                                                                       Kristalle tropfen mir aus den Händen,

                                                                                       nur einen Gruß weit, entfernt,

                                                                                       senkt sich meine salzige Stimme,

                                                                                       hinab in das Kleid der Welt.

                                                                                       Nur einen Flügelschlag entfernt,

                                                                                       nur einen Feder Fall lang, süße

                                                                                       Melancholie

Eulenkind

 

Wann immer ihr nicht hinseht, werde ich fliegen,

wann immer ihr nicht wachsam seid,

breite ich meine Flügel aus.

Denn wenn sich unsere Flügel berühren,

wachsen sie in die Länge.

Edelmütig sind die Federn,

die reinen Herzens sind.

Doch wenn du nach Hause willst,

dann flieg.

Flieg dich mit deinem Flug davon.

Sind wir denn nicht alle auf dem

Weg zum Meer?!

Zusammen können wir die Welt drehen,

denn wir sind Eulenkinder.

                                                                                            Ferner den je

 

                                                                               Versinkend in Worte, umarme ich die Zeit,

                                                                                  tauche ein in die Gefühle, bin frei,

                                                                                           doch einsam zu gleich.

                                                                             Ach möge ich dem nur an Glauben gewinnen,

                                                                                was mir Worte einst sagten, mögen sich die

                                                                             Herzen finden sich, in einem tiefen weiten Meer.

                                                                                     Das Glück ist müde in seinem Kampf,

                                                                                  ewig auf der Suche, verlor es sich ganz.

                                                                                   Wenn unser Lachen weint und die Sonne

                                                                                     nicht mehr für uns scheint, werden

                                                                                  unsere Worte vergessen und in der Ferne

                                                                                  wird sich die dunkle Zeit mit uns messen.

                                                                                    Oh umarme ich die Worte wie sanft und

                                                                                  süß sie erklingen, ach, möge ich ihnen doch

                                                                                          nur an Glauben gewinnen.

                                                                           Oh welch trügerischer Schein die Nacht zum Tage macht,

                                                                                       welch hoffnungsloses schimmern,                                                                                                      welch unerklärliches Sein.

                                                                                      Die Zeit wie im Rausche schwindet,                                                                                                   doch fast sie die Hoffnung,

                                                                                                die sie findet.

Geschwollen

 

Die Leute kommen meist geschwollen daher,

und meinten sie wären wer.

Sie schwellen die Brust und lüften ihr Hirn,

mit ihren Worten laufen sie bei mir

nur vor die Stirn.

Sie reden und schwellen aneinander vorbei,

was sie repräsentieren, ist mir einerlei.

Denn wahre Größe bedarf der Natur,

so sag ich euch schwellenden Leuten, von ihr

habt ihr keine Spur.

                                                                                                Komödie im Efeu ertränkt!

 

                                                                                    Wehmut in den See der Meere gelenkt!

                                                                              So werden Tropfen einander Vergebung sein,

                                                                           werden Winkel wenden,

                                                                             in ihrem Schillernden Schein,

                                                                               und sich ganz Gnade werden.

 

                                                                                 Komödien trinken Feste,

                                                                                    einander so allein,

                                                                                      wenn sie zierend sich erklettern,

                                                                                           wenden sie sich frei.

Lilienfelder

 

 

 

Lilienfelder weit, hält er seine Stille in der Hand.

Sonnenwärme lang, führt er seine Stille übers Land.

Um sich mit ihr zu vermählen, verwandt in ihr,

verwandt mit ihr, einander zu erwählen,

ohne zu bedenken, dass sie einander im stillen

belügen, betrügen sie sich Felder weit.

Der Duft ahnt nichts von seinem Rest,

von seinem verwehen, sollten wir doch wie

Lilien, wachsend über Felder gehen.

Die Fäulnis ist es, sie ist, die hält,

wachsend über den Acker, wer hat sie bestellt?!

In Violinen erkannt, sind Melodien mit ihr verwandt,

erheben wir uns über ihre Stimmen,

erheben wir uns über unser Dunkel sein,

im Beginnen.

                                                                               Zeiten im Flug

 

                                                          Sie werden wie Sandkörner durch das Meer strömen,

                                                                                 und die Zeit wird auch nur zum Teil des Schönen.

                                                                Sich, im Ganzen werden, den Ruhm aus Flaschen zerren,

                                                                         Herzen sich Meere versperren.

                                                                                    Sie werden Blüten grüßen, die Zeiten im Flug,

                                                                           werden Zeiten verbüßen, werden sich genug.

                                                                                         Wann fischt die Zeit sich aus dem Meere?

                                                                                Wir ziehen uns immer mehr in unsere Farben

                                                                        zurück, Ozeane sind anders, sind Meer im Glück.

                                                                             Zierde in Rosen gefallen, Zeiten gezüchtet,

                                                                                        in Winterhallen.

                                                                           Die Kette schwimmt jetzt ohne Anker in weite Netze,

                                                                                          jagen die Dichter, Wort jagt Sätze.

                                                                                 Die Zeiten sind in See gestochen,

                                                                                               der Flug, dadurch gebrochen.

Wellen im Flug

 

Die Blätter wehen mir ihren Sturm entgegen,

und der Wind tanzt mir seine Flügel frei.

Ich möcht´ so gern in deinem Hause wohnen,

damit der Schnee von deinem Dache fällt.

Mit meinen Schreiben kann ich die Menschen

mehr berühren, noch ehe mein erstes Bild zerfällt.

Dir gleicht der Mond, dir gleicht der Nachtgesang,

muss ich mich, denn in dir Reimen?

Sie wiegen und singen dich heim.

So wie ich stehe, teilt sich die Flut in mir.

Halb zieh ich dich, halb sing ich dich,

wie Wellen im Flug.

Mir wächst dein Herz entgegen,

die Seele zweigt sich mir davon,

die Nacht schlummert sich

in den Tag hinein,

und in meine Arme,

denke ich dich.

                                                                                                 Weil Blumensonnen im Wortgedicht

 

                                                                                          Mit Worten schreib ich schönere Bilder,

                                                                                       als ich es jemals mit Farbe tat.

                                                                                   Mit Federn füll ich eure Schilder,

                                                                               aus ihnen erfühlt ihr meine Saat.

                                                                             Weil Blumensonnen im Wortgedicht

                                                                           entführt der Mond, dir dein Licht.

                                                                         Ich trauere gerne in das Meer,

                                                                       weil meine Tränen sich dort kleiner weinen.

                                                                        Ich erwärm euch gern die Nacht,

                                                                         weil sie so gerne Sterne sticht.

                                                                          Weil Blumensonnen im Wortgedicht,

                                                                           sie deinen Traum in Freiheit sperren.

                                                                             Als wir lernten einander frei zu laufen,

                                                                               ließen wir uns gehen.

                                                                                 Wir erben tiefe Blüten,

                                                                                   weil ihre Wurzeln dem Himmel entwachsen.

                                                                                     Meine Hände sind aus Herzen gewoben,

                                                                                         so tief blicken sie in die Nacht.

Vier

 

Liebe, noch ehe Dinge geschehen.

Spreche, dich an den Anfang zurück.

Wir, verbinden so viele Probleme miteinander,

die nie welche waren.

Wir sollten füreinander erzählen,

weil wir so viele Menschen versäumen.

Geh, die Fußgängersonne genießen.

Denn so oder so lässt es sich schweben.

Lerne, die Welt ohne Zeit zu betrachten.

Auch Räume sind archiviert.

Früher, war mehr als damals und

es ist immer die Frage die uns herführt.

Wir, nehmen uns die Luft zum warten.

Denke dich einfach an den Dingen vorbei.

Manchmal, vergesse ich in ganzen Sätzen zu denken

und Strophen lang zu Träumen,

denn irgendwas will ja immer.

 

                                                                          Abgesang

 

                                                                          Ich lerne im Tage aufzugehen.

                                                                          Illusionen sind Lügner, im vergehen.

                                                                          Ich sage es dir im Namen der Rose.

                                                                          Ich kann fühlen wie du spielst, so lose.

                                                                          Wer dich fallen lässt hielt dich nie wirklich.

                                                                          Entfernung kann man spüren, so glücklich.

                                                                          Lasst uns der grauen Zeit nicht gehorchen.

                                                                          In den Abgesang des Tages tauchen, erforschen.

                                                                          Mit der Gleichung des Regens davon stürmen,

                                                                          um dem Bildnis der Sonne im Frieden zu türmen.

                                                                          Verzeih mir bitte, aber du liegst auf meinem Weg.

                                                                          Die Welt steht auf im leisen Gesang, brüchiger Steg.

                                                                          Mir ist' s, als hätte mich der Tag nie zuvor erdacht.

                                                                          Die Welt findet in dir statt, bei Nacht.

                                                                          Die Menschen müssen einander weiter tragen.

                                                                          Launen sind Wechselspiele der Wolken in uns, fragen.

                                                                          Du hast aber lange gebraucht, um mich nicht zu finden.

                                                                          Auch mal Welten in die Kinder setzen, nicht nur bilden.

 

Allein unter Namen

 

Augen sind es doch, die Fremde begrüßen.

dann sehen wir dich weiter mit weiten Grüßen.

Das Wochenende ist fast verbleicht.

Im Außen, ist dir das Drinnen, zum draußen entweicht.

 

Wenn der Verstand zu oxidieren beginnt.

Färbt sich die Laune auf dem Punkt.

Die ranzige Miene auflachen geh' n

bis hinüber zur glücklichen Stund.

 

Kalte Flüsse, warme Strände.

Reich mir einen Gedanken, warme Wände.

ich möchte Augenblicke bilden.

Allein unter Namen dich finden.

 

 

Asphaltreiter

 

Die Asphaltreiter jagen bei Nacht.

Dem Tag sind sie Geier,

mit fremden Seelen verkracht.

Hoch zu Tannen, schwarz zu Ross.

Ein Wort, dass zurück in Welten Herzen floss.

Ein Frühlingsanfall keimt in fremden Betten,

gärt weise, Winterschläfer glätten.

 

                                                                                            Dornenlose Düfte

 

                                                                                    Ich war lange mit den Tagen draußen,

                                                                                    um leeren Ballast abzuwerfen.

                                                                                    Fragen sind gern am kippen,

                                                                                    um treue Antworten zu entschärfen.

 

                                                                                    Ich wische mich da nicht ein,

                                                                                    um eine Reaktion zu programmieren.

                                                                                    Die Wahrheit ist vom Umtausch ausgeschlossen,

                                                                                    um den Rückenwind zu trainieren.

 

                                                                                    Jetzt habe ich vergessen,

                                                                                    was ich gestern denken wollte.

                                                                                    Meeresreue kommt zu spät,

                                                                                    Was gestern in den Morgen rollte.

 

Farben kommen immer an

 

 

Zeit wird auch ohne ihre Kinder groß.

Sie wiegt keine Uhren mehr in den Schoß.

Es gibt Tage, die laufen ins Leere.

Ihre Farben kommen an, mit roter Schwere.

 

Liebe ist, wenn man trotzdem umarmt.

Ich bin nicht jung, sondern früh umrahmt.

Es sieht nach Segen aus.

Ich möchte als Wasser, weit hinaus.

 

Wir sind nur zu Gast bei Worten,

Keine Eroberer mit grünen Pforten.

 

Ich habe mich heute nicht erwartet.

Als Verzögerung vom Wachsein aus gestartet.

 

Optionen sind Mangelware geworden.

zum schlafen reicht es nicht,

da Nächtelang erfroren.

 

Flandern

 

Nach Flandern weinen, Grashalm im Licht verhüpft.

Im Watt die Ebbe sein, alles ist Weg.

Nach Flandern gleiten, Frühlingschaften schließen.

Ruh' Veilchen, dein Gemüt klärt.

 

Abhandlungen im Gelächter schmecken wie Zuckerguss im Tau.

Deiche glätten, schmücken Eigenarten, im Wogengrau.

Eine Seefahrt ist gestrandet, trunken, unlängst im Wir.

Die Gezeiten stürmen auf und lichten ihren Anker fern, hier.

                                                                                                     Ich bleibe mir in Erinnerung

 

                                                                         Schreiben heißt, die leeren Plätze im Leben auszufüllen.

                                                                                              So irre ich zwischen Traum und Tür.

                                                                              Ich bin nie wirklich wach, schreibe aus dem Schlaf.

                                                                       Wer sich selbst verliert, sucht sich im Leben der Anderen.

                                                                                      Und die Vergessenssterne fallen vom Himmel.

                                                                                              ich bette mich in einer Rauschecke.

                                                                                                Die Nacht nagt an wilden Flüssen,

                                                                                                 bis sie endlich zur Ruh' kommen.

                                                                                                     Ich arme ein, du atmest aus.

                                                                                              Den Blickfang zum umdenken bringen.

                                                                                                 bin ich schon lange in Gebrauch.

                                                                                   Schreiben sie die Umwandlung in eine Psychose.

                                                                                                Ich halte mich von Menschen fern,

                                                                                           die mit ihren Blicken nach mir werfen.

                                                                                   Denn Ihr Zustand ist in schlechter Verfassung.

                                                                                   Sich daran zu erinnern was man mal erlebt hat,

                                                                                         kommt einem Traumzustand gleich. Erlebt,

                                                                                                        aber nicht mehr greifbar.

                                                                                              Ich kämpfe nicht mit dem aufstehen,

                                                                                                     sondern mit dem einschlafen.

                                                                                                      Die Welt ist voller Nächte.

                                                                                      Und Ich bleibe mir durch sie in Erinnerung.

 

Lass uns wegfahren und schreiben

 

In ein gesättigtes Verweilen legen

und friedlich schlummern gehen.

Du hast der Pause gefehlt.

In große Sprünge sehen.

Sei die Welle auf dem Reiter.

Tage werden unter Namen geboren.

Es existiert kein Gedanke ohne Fenster.

Worte geben an der Pforte die Schlüssel ab.

 

Ein Moment der Stille umhüllte die Straße.

Es gibt Stimmen, die beim erklingen,

zu einer einzigen Stimme verschmelze.

Ich liebe das Theater der Bühnen,

die ihre Schauspieler verschlingen.

Auf der Suche nach Wortempfang.

lerne ich die Dinge für uns beide zu wissen.

 

Name

 

Mit dir geht auch immer ein Name.

Ich ziehe mich gerne in dir zurück.

Ich schreibe das Alles, um mich zu erinnern.

Du gehst mir sehr nahe.

Du kannst mich mit meinen Worten nicht verletzen.

Der Schnee erstarb in meinen warmen Händen.

Bäume wachsen nicht nur, sie erheben sich.

Manchmal kann man sich nur hinab schweigen.

Deine Oberflächlichkeit ist reine Entselbstung.

Unsere erloschenen Gedanken,

sind die Schatten der vergessenen Hüte.

Ich sinke in das Lied meiner Kindheit.

Gespräche reisen über uns hinweg.

Schreib, bevor mir die Tränen kommen.

Deine Zeit ist immer mit Charakter gefüllt.

 

                                                                         Unser Gespräch ist reine Zeichnung

 

 

                                                                    ich halte so gerne dumpfes Gemurmel über´s Wasser,

                                                                       denn ihre Empfindung ist eine offene See.

                                                               Eine ohrenbetäubenden Stille schleicht durch die Nacht,

                                                                       Sinne werden über dem Schreiben geboren.

 

                                                               Es war nie eine andere Zeit, immer nur eine andere Seite.

                                                                     Es ist immer eine Stimme die sich zu dir setzt.

                                                             Aber das Leben kann sich nicht ändern nur erträglicher süßen.

 

                                                              Es gibt Städte, die liegen ungebeten hinter dichten Wäldern.

                                                                        Es gibt gesunde aber ungeübte Augen.

                                                                 Es gibt Blüten, die rein Sonnen versenkt erblühen.

                                                                          Unser Gespräch ist reine Zeichnung

 

 

Von Realität bis hier

 

Ich möchte so gern den Kuss, eines Sonnenstrahls umkehren.

Alles ist Gespür für Schwerkraft, fallend im Bekehren.

Rechtslastiges Schweigen wird von Ferne überladen.

Das Scheitern als Geflecht in große Abgänge baden.

In Moll geführt, dich legend in Atmung herberührt.

 

Ich schließe meine Augen, auch das ist Gesang.

 

Der Geist durchzogenen, die Gedanken spannen.

Fremde welken, sind in Kriegen gefallen.

Menschen gehen auf, von Realität bis hier.

Der Roman will nicht aufstehen,

als Folge niemals endender Wendungen in mir.

 

                                                                           Worte werfen Falten in den Tag

 

 

                                                                           Das bist nicht du, denn du schläfst.

                                                                           Höre niemals auf zu wirken,

                                                                           wenn du durch die Flure gehst.

                                                                           Deponiere Wünsche in die Zukunft,

                                                                           und fange sie dir später wieder ein.

                                                                           Finde einen Weg, in der Dunkelheit als zu Flucht

                                                                           durch dich hindurch ins bodenlose Sein.

                                                                           Öffne deine Augen und das Meer kehrt zu dir zurück.

                                                                           Erinnere dich an seinen Klang

                                                                           Rosen werfen Falten in das Glück.

                                                                           Worte werfen Falten in den Tag.

 

                                                                           An den Worten werde ich dich erkennen.

                                                                           Wenn Flüsse im Regen ruhen,

                                                                           Sich zu deinem Namen bekennen

                                                                           und den Frühling in Kisten truhen.

                                                                           Ich werd mein Leben damit verbringen

                                                                           in den eigenen Gedanken zu verweilen.

                                                                           Melodien die in jede Strömung schwingen

                                                                           und sie zur Ruhe eilen.

                                                                           Worte werfen Falten in den Tag.

Kontakt:                                                    danielaschmidt3@yahoo.de